Muchas son las personas que no han logrado en la vida un espacio para vivir adecuado a sus afinidades. Nada más basta con ver en las salas de espera de los psicólogos, psiquiatras, parapsicólogos, manosantas y otros chantas varios, allí se pueden encontrar a disconformes de todo pelaje.

  Se pueden hallar desde gerentes condenados a hacer fortunas para las empresas que regentean a cualquier costo, generalmente costo que pagan subordinados y clientes y fortunas que van a cuentas bancarias que no son precisamente suyas sino de algunos empresarios que viven en el norte o en Europa.  El pobre tipo se la pasa todo los días sacrificando peones y esquilmando giles por un mensual que apenas lo coloca en la Clase Media... pelada. Se lo condena a eso cuando casi seguro que a él lo que realmente le gustaría es vivir en una cabaña del sur, a diez metros de un río con truchas para poder pescar y rodeado de frutales y montañas.

  También se puede hallar a mujeres y hombres comunes, mujeres a las que, por intermedio del dios tele-vicio-n se les convence que tienen que ser perfectas para competir en trabajos y tareas de seducción. Mujeres que enferman todas las mañanas cuando el espejo les dice que su belleza está donde no pueden verla fácilmente. Y hombres a los que este mismo dios, por intermedio de los ángeles Boca y River, Chiste Barato y las ángeles Piernona y Tetona, les impide ver lo patético que son.

  Hay, de quienes concurren a estas sesiones, personas encerradas en un interminable y cotidiano histeriqueo por no poder llegar al primer millón de verdes, a la 4 x 4, y a las vacaciones en el caribe, y ya soportan que otros tengan todo eso. Histéricos que tienen que vivir con el teléfono móvil último modelo casi siempre cortado por no poder cargar tarjeta o pagar el abono. Y hay de aquellos a los que su fortuna amasada en un eterno ahorrar, ahorrar y ahorrar los convirtió en unas ratas cuya cueva está llena de papeles y monedas inservibles para comprar un poco de felicidad verdadera y una muerte digna. 

  Hay pobrecitos, y pobrecitas que hacen mucha plata haciendo que mucha gente muera y van a estas consultas siquiátricas o sicológicas porque no les deja dormir el hecho que a sus hijos les dicen a cada rato que esa platita que ganan en cantidades inmensas es gracias a su ilustre trabajo por el bien común.

  Hay albañiles o personas del mismo rubro, el de la construcción, que acuden amargamente a estas citas también, no crean que no. Gente marginada y amargada ésta, si las hay. Gente que como dice un amigo, fueron, son y serán siempre clasificados por casi todos como pobres, sucios y mal vistos. Albañiles, pintores, plomeros que viven como reyes tres o cuatro años e igual tiempo como linyeras. Trabajadores que las sucesivas crisis sociales levantan y sepultan como si nada.

  Gays se pueden encontrar en estas consultas de a cientos. Algunos van porque la autorepresión que sufren es inaguantable y están cansados de impostar la voz y de vestirse como hombres. Otros se psicologean para asimilar y soportar al mismo tiempo a sus esposas, hijos y novios. Otros van de puro trolos nomás, para que los oigan narrar todas sus hazañas más incontables.

  Mujeres ligeras de ropa, de pensamientos y de piernas suelen estar también esperando atención en lo del psicólogo. Aunque éstas suelen ir más bien del parapsicólogo. Y no porque estén estresadas, trabadas, trabajadas, rayadas o algo así... más bien para conseguir clientes millonarios que quieran ser liberados por un rato a cambio de unos pesos que luego compartirá con el datero profesional, o casi. 

     Hay editorialistas, editores y periodistas también en esas consultas, no vaya a creer que no, algunos van por el estres que le producen algunos colegas de la competencia un poco más avispados. Otros, los años acumulados siendo “alma negra” les tiene transtornada la psiquis. Y hay de éstos quienes van para que el tarot les diga de qué radio o periódico les envían tanta mala onda... 

  Y hay, principalmente en lo de ciertos manosantas y sicólogos gente amargada, estresadas o taradas a las que no se les ocurre, antes de ir a esas "terapias" levantarse temprano, agarrar la escoba o la pala, entre otros enseres, que, como muchos saben, suelen ser la cura de casi todos los males.

  Para escribir siempre hubo alguna razón, o razones. Históricamente las hubo. De otra manera muchos datos que hoy se conocen de tiempos pasados se habrían perdido. Las personas dibujaron primero, sobre las piedras, en cuevas y seguro que también encima de maderas que no resistieron el paso del tiempo y se perdieron para siempre. Dibujaron cosas que veían, animales y árboles que ya no existen. Dibujaron gente extraña a sus tribus. Dibujaron a invasores que asolaban, visitaban o enfrentaban a sus tribus. Dibujaban dioses que ya nadie recuerda. Dibujaron y publicaron en las cuevas de Altamira, en el Cerro Colorado, en el Monte Sinaí.  Primero dibujaron figuras, luego fueron añadiéndole signos a esas formas. Esas formas-signos son las Letras que llegan hasta hoy.

  Letras... Letras en todas sus formas, solo letras e inmensamente letras. Letras formando Palabras. Palabras modificadas, corregidas, divididas en idiomas, con sus licencias y sus distintos sentidos. Palabras de disímiles sabores y aromas. Palabras sonrosadas y frescas. Palabras púrpuras y ardientes. Palabras azules de alumno inseguro evaluado y palabras rojas o verdes de profesor seguro y evaluador. Palabras guardadas secretamente en cartas de amor y palabras desafiantes pintadas en las paredes del mundo. Palabras en millones de libros. Palabras en millones de cartas, mensajes de texto y en mails. Palabras escritas, y publicadas. Palabras atravesando corazones como afilados puñales. Palabras diciendo poco y nada. Palabras llenando millones de libros fantásticos y llenando  otros millones de nada. Palabras en libros que cuentan historias. Historias de vidas. Como la tuya y la mía. Vidas, Palabras, historias. Palabras en libros que cuentan la historia de tu perro, y de tu silla y de tus risas. Como siempre, como las historias de antes, las de aquellas pinturas en las cuevas. Palabras... letras... vidas... historias distintas, las mismas historias, siempre. Palabras que dicen, y muestran, y quedan para siempre dichas y evidentes. Escritas y publicadas.

  Escribir para siempre en unas piedras, escribir y publicar... ¿Qué es lo que impulsa a escribir y publicar?  Bueno, lo de siempre también. Solo el querer manifestar lo que uno ve y vive. Y solo el querer que quede impreso lo que se piensa y lo que cree uno de esa visión y de esas vivencias.

  Escribir y publicar es dejar, sobre piedras o sobre libros,  el testimonio de que uno y sus cosas han existido alguna vez. 

   Entre asombrado y divertido veo, al pasar por el frente en esta noche del día número nueve de febrero, a casi dos meses ya de la pasada navidad, las coloridas luces de una estrella de Belén y algún otro símbolo típico de esas festividades, brillar en el balcón del palacete municipal. Podría, y bastante apresurado sería de mi parte, relacionar este hecho con la presente crisis energética que vive el país. Trance que llevó incluso a un tremendo desbarajuste nacional con eso del cambio de hora. Podría, pero  ahí nomás argumentarían algunos, en defensa de la perpetuidad de la ornamentación, y con bastante razón, que tan pequeños juegos de luces, importados de la China, brillantes de rojos y verdes, consumen menos energía que la que gasta mi pc al escribir esta maliciosa crónica. Entonces no.

Más bien me inclino a pensar que toda esa resistencia al retiro de los sacros símbolos se debe a que  procuran mantenerlos ahí para exorcizar a todos los males, ya sea por demonios, deudas o fechorías varias que dejaron los anteriores, y nefastos, habitantes de tan tenebroso palacio. O bien podría ser que fueron dejadas ahí para engañar a los transeúntes con sus colores, haciéndoles creer que todo brilla, mientras por adentro de tan vapuleado inmueble todo es oscurantismo y tenebrosidad.

  Como sea que fuere, lo cierto es que la estrella de Belén está ahí, en el balcón, y con alguna intención debe haber sido dejada en ese lugar... espero que no para figurar que a cierta oficina de más abajo haya llegado un mesías libertador, redentor e iluminado... nada menos.

  A mí no se me ocurren esos editoriales ingeniosos, con mucha vinculación social y con tanta claridad periodística que sí se les ocurren a, por ejemplo, los sagaces lametintas del prestigioso matutino “La Sonrisa de las Hienas” o a los rápidos periodistas de las radios más escuchadas e influyentes de la ciudad... no se me ocurren ni a palos. Entonces, como sé que escribir bien es pedir demasiado, me conformo con poder articular y ofrecerles estos simplones, mordaces y semi-ácidos comentarios; espero que ustedes también...

  Dicho lo anterior ahora hablaremos de este espinoso caso de la niña obligada a prostituirse. Todos saben: la mamá la llevaba y le hacía el aguante en sus encuentros con los “clientes”, en este caso fue descubierta con un camionero del Chaco, pero pudo haber sido con cualquiera, de otra provincia o de cualquier barrio de la ciudad. La niña, según comentarios radiales, no aparenta su corta edad sino unos dieciséis años, de físico desarrollado y atractivo y de acuerdo a este mismo periódico del día 22 de este mes, la niña no sabe casi ni leer ni escribir, mira dibujitos y novelas, escucha música y le gusta dibujar. Tiene una hermana con antecedentes de prostitución y un hermano con pasado de ratero y drogadicto. La madre, que casi seguro que ya vivió, y a fondo, todos esos pasos que ahora procura y pretende promulgar para sus hijos. Como vemos, toda una historia digna de esas novelas venezolanas o brasileras que seguramente entretenían a la niña entre cliente en camión, camioneta o auto. O entre dibujo y dibujo.

  Sin duda que esta situación anormal debe corregirse. La madre debe ser juzgada por su delito, así como el cliente ocasional. Y deben penar por sus faltas. Pero, ahí no debería cerrarse el caso... antes hay que preguntarse algunas cosas; y más quién analiza a la prostitución y a la marginalidad como delitos o pecados infernales. Y a las prostitutas como delincuentes. ¿qué le aconsejarían ustedes a estas mujeres que hagan?, ¿que vayan a trabajar de qué?, ¿de sirvientas?, ¿para que laven calzones y medias sucias por tres pesos la hora, las traten como a esclavas y el patrón les pida el culo para no echarlas?... ¿que vayan a estudiar de noche durante  diez años hasta recibirse e bachilleres para ir a trabajar de cajeras de mercados todo el mes por mil pesos?... A los que piensen esto último les aconsejo que se peguen una vuelta por las escuelas públicas medias, diurnas y nocturnas. Y que averigüen como trabajan las chicas en los supermercados.

  De ninguna manera quiero justificar a esta madre por su incalificable accionar pero debo ver que esta mujer no se despertó un día y dijo: -Hoy voy a entregar a mi hija a un camionero del Chaco porque necesito veinte pesos. Para estas madres hacer eso es algo de tantos años y de tantas familias de su entorno que su gravedad está al mismo nivel de cruzar un semáforo en rojo con la moto o robarle una gallina al vecino. Para gente como esta, y son millones, a la cual se ha sumergido en la incultura, la opresión y el abandono los parámetros para medir que cosa está bien o está mal no son los mismos que para usted que analiza, evalúa, y se educó como para ser capaz de juzgar con claridad.

  Y está la niña, a quién, espero que no, poco la va a ayudar a estas alturas la ardua labor de un psicólogo del estado. La “universidad” de los pobres, la calle y las amistades seguramente ya la diplomaron, y a fuego. En tiempos en que el dinero lo es todo y trabajar para ganarlo es lo menos, ¿como  desechará el concepto de ganar en tres horas lo que la mayoría ganamos en diez?

  Y está el camionero. Ese pobre tipo al que le ocurrió buscar placer en el lugar, en el momento, y con la persona, menos ideal. Ahora quizás hasta lo metan preso un tiempo, pierda el laburo y la esposa. Excesivo es el precio por una acción tan natural en quienes viven el ochenta por ciento de su vida arriba de un camión. También creo que juzgarlo desde las cómodas camas de una esposa y una amante, desde el dormitorio calentito o el cuarto rojo del bulo, es demasiado.

  Y están los otros, varios otros, los que no son camioneros pero conocen a las “niñas” y  a sus “madre” y a las “amigas” de esas niñas y de esas madres. Y ahora se hacen los zonzos pero por dentro se preguntan cuando las podrán hallar de nuevo.

  Lic. Gius